Luta livre, pele de porco e cerveja: Parte 1



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Nota do Editor: Esta é a primeira de uma série de três partes sobre cantinas mexicanas. Fique ligado nas próximas duas peças, que serão publicadas esta semana no Noites.

Passa um pouco das quatro da tarde e o grande céu cobalto do México desbotou para um pálido azul-esbranquiçado, com nuvens cansadas deslizando ao longo de suas bordas arredondadas. As portas de madeira da cantina dão o rangido de molas enferrujadas que balançam atrás de nós; eles são a barreira tênue entre o mundo externo da rua e o mundo interno dos homens e da bebida.

Rua, luz, mulheres; cantina, homens, cerveja.

Foto de destaque: Fausto Nahum Perez Sanchez. Foto: Jorge Santiago

Lá dentro, barras de luz amarela pálida caem sobre as mesas de madeira e os homens estão sentados, bebendo. Há um bar à direita, com banquinhos de madeira e bartenders de camisas brancas diante de uma parede de tequila. Há uma TV de tela grande no canto esquerdo, mostrando lucha libre, homens transando uns com os outros em elaboradas fantasias prateadas.

As cordas finas e as vozes sinistras de uma ranchera preenchem o cenário. Alguns homens viram a cabeça e depois voltaram para suas cervejas de gargalo longo. Escolhemos uma mesa.

"O que eu posso fazer por você?" o garçom pergunta, com apenas um leve olhar em minha direção.

Nós encomendamos Victorias por toda parte. “Les gustaria una sopa Azteca?” o garçom pergunta, e damos sorrisos e sorrisos fracos e dizemos: "Si, porfa." Deixe o botanas início.

A cantina, você vê, não é apenas um lugar para beber e chorar, e para assistir a lutas homoeróticas e ouvir mariachis cantando sobre problemas com mulheres traidoras e viejas e putas, mas também para comer. Na maioria das cantinas, cada cerveja vem acompanhada de botanas, a versão mexicana das tapas espanholas. Quanto mais cervejas, mais elaboradas e abundantes são as botanas.

Foto: Jorge Santiago

Aqui há uma sopa azteca primeiro, com tortilhas fritas, queso fresco e os inevitáveis ​​montes de chicharron. Este último - pele de porco frita - é o alimento básico da cantina. É gordo, carnudo, viril e, para mim, indiscutivelmente nojento. Mais tarde, tostadas de porco desfiado, depois tacos de cachorro-quente, cebola e pimento poblano. Comemos, bebemos. E beba um pouco mais. E lembre-se de que há mais cantinas para visitar.

A luz inclinada parece mais suave, gentil agora. As brisas noturnas com o mais leve toque de frescor passam pelas janelas longas e estreitas, que estão abertas, exceto pelo ferro forjado que cria a barreira entre aqui e ali. Eu relutantemente cesso à vontade de ir ao banheiro.

As portas:

Esquerda: Viejas (tradução literal: esposas velhas)

À direita: Machos (‘nuff disse.)

Remexemos nos bolsos em busca de trocos e pagamos a conta. Os homens ao nosso redor continuam suas conversas abafadas, ásperas e curtas enquanto partimos. Afinal, são apenas cinco horas. O pranto é para mais tarde, e mais ao sul da cidade.

A meio quarteirão de distância, na Tabula Rasa, pinturas de esqueletos dançando ao redor de cenas vivas de azul, vermelho e verde adornam as paredes. Este lugar é um pouco mais artístico. As paredes são pintadas na altura da mesa em um padrão de deserto, cacto, índio bêbado dormindo sob um sombrero, deserto, cacto, índio dormindo bêbado, deserto, cacto ...

Fotos em preto e branco de uma seleção aparentemente aleatória de heróis da cantina adornam as paredes. Bob Marley está lá, assim como uma exuberante e nua Marilyn Monroe; Frida Kahlo, Che e Maria Sabina estão presentes, todos fumando baseado, e Zapata e Pancho Villa olham estoicamente de seus retratos, emitindo aquela postura impassível, séria e revolucionária.

Foto: Jorge Santiago

A jukebox está tocando - como se saísse de um sonho surreal e nebuloso - Pink Floyd. Homens sentam-se curvados sobre as mesas de madeira com caguamas (jarras de litro de cerveja) entre eles. A questão aqui não é "o que você gostaria de beber", mas sim,

“Tamanho familiar ou normal?”

"Hum ... normal." Afinal, temos que durar a noite toda. Cinco cervejas e um prato de amendoim depois, estamos experimentando o novo ambiente. Percebo um cartaz na parede oposta condenando a violência contra as mulheres e uma placa de “Proibido Fumar”: indícios de novas ondas, novas influências, infiltrando-se na cantina. Eu não sou a única mulher aqui, embora a outra pareça um pouco desconfortável e se encolhendo sobre sua cerveja, inclinando-se para seu companheiro.

Aqui, enquanto rimos e esprememos limão sobre o amendoim e pedimos outra rodada, e depois outra, o céu desce para o azul meia-noite, uma cor rica e vibrante que preenche as ruas cada vez mais distantes além das portas giratórias.

Foto: Jorge Santiago

“O que é a cantina?” Eu pergunto, usando o celular de Jorge como dispositivo de gravação. As respostas variam de análises antropológicas de classe social a comentários satíricos sobre o delicioso chicharron e as bebidas refrescantes a uma série de risadas baixas e bêbadas.

Eu vou ao banheiro novamente. Há uma fechadura pesada nesta porta, que o barman abre para mim com uma chave enferrujada. Aparentemente, já faz algum tempo que uma mulher passou por essas partes. Pelo menos eles mantêm o banheiro feminino trancado até o momento chegar.

Dentro, há uma lata de lixo rosa e as instalações mais básicas. As paredes são cobertas por teias de aranha. Eu me pergunto, embriagado, se essas teias representam a falta de presença feminina na cantina clássica, ou o desaparecimento gradual e a transformação da própria cantina. Depois de me parabenizar por esse pensamento profundo, eu simbolicamente afasto algumas teias de aranha e saio novamente, selando a fechadura atrás de mim para manter o espaço seguro para futuras fêmeas.

Seguimos para a próxima cantina. As ruas flutuam com a intensidade da luz azul cada vez mais profunda, ou apenas com nossas cervejas e buzz. Essas ruas são um labirinto para mim agora; Raramente caminho por essas áreas, bem ao sul do Zócalo, onde mulheres jovens com rostos assustados se apressam com bebês nos braços e homens se arrogam, e um certo peso e tensão pairam no ar.

Existem lojas de facas e lojas que oferecem dezenas de botas de cowboy, e depois de passarmos por becos prenda a respiração e não procure, há muitas, muitas cantinas. A maioria não tem portas agora e, em vez disso, tem entradas abertas que dão para luzes fluorescentes e a cacofonia de conversas de homens bêbados.

Os gestos nesses lugares são mais flagrantes. Um homem reconhece meu amigo Eleutario e vem correndo e gritando de uma cantina para cumprimentá-lo. “El re-encuentro”, dizem meus amigos, rindo; esbarrar naquele infeliz conhecido enquanto toma outro gole de Victoria. Pego caindo na besta.

Esse reencuentro consiste no homem que abraça Eleutario com aquele carinho masculino descarado que as cantinas fazem e depois, gentilmente, se oferece para nos mostrar seu sócio para uma sessão fotográfica. Ele está na metade do zíper quando meu grito de rir, virado para o outro lado, finalmente o dissuade. Ele dá outro tapa nas costas de Eleutario e saímos de lá, envergonhando e provocando E. pelo resto do camino.

Foto: Jorge Santiago

A próxima cantina é um aquário cheio de espécies bizarras de machos bêbados. É uma sala grande, aberta, com paredes de cimento, abarrotada de mesas de plástico, banhada por luz surreal azul e verde e adornada apenas com uma série de pôsteres pornográficos de loiras montadas em motocicletas. O traje é jeans e cabelo preto oleoso para trás, e um certo tipo de meio sorriso desprezível dirigido a ninguém em particular.

Não sou a única mulher aqui, mas sou a única que não trabalha como prostituta. Infelizmente, tenho que ir ao banheiro.

Meu bando de homens - que, como curadores barbudos e professores rurais e fotógrafos de arte não se enquadram exatamente no padrão de cantina aqui - espera por mim do lado de fora do “banheiro”, que consiste em um vaso sanitário de cimento cercado por uma cortina de chuveiro. Estou no meio do rio, agachado sobre o vaso sanitário, quando a cortina é repentinamente aberta.

"Oi!" diz uma prostituta em uma camisa de seda marrom justa e minissaia branca.

"Oi!" Tento responder com leveza, como se fôssemos velhos amigos nos pondo em dia na rua e não uma prostituta e um americano urinando conversando em um banheiro de cantina.

“Seu país é lindo, não é?”, Ela diz, com naturalidade. Eu considero isso enquanto tento terminar o mais rápido possível.

"Uh", eu digo, concluindo as coisas, "depende, eu acho."

“Minha família inteira está lá”, diz ela, “em Los Angeles. Deve ser muito melhor do que aqui. ” Ela se senta na privada sem assento e começa a fazer xixi sem pensar duas vezes.

"Bem", eu digo, tentando fazer uma saída, "acho que o México tem mais coração."

Ela encolhe os ombros na escuridão. “Não sei”, diz ela.
.
"Bem", eu digo, sem ter certeza se devo continuar defendendo o coração do México contra o fluxo interminável da prostituta, "Acho que te vejo mais tarde."

“Sim,” ela diz alegremente, “cerveja. Vai direto por você. "

Abro a cortina e saio.


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