Despacho em primeira pessoa: Por que acordo cedo aos sábados



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Fotos cortesia do autor.

Linda Golden, aluna e colaboradora da MatadorU, explica como a memória de uma mulher no Togo a obriga a acordar cedo todos os sábados.

São 7h20 de uma manhã de sábado.

Três casais se amontoam sob o toldo da clínica de Louisville, esperando as portas se abrirem. Do outro lado da propriedade, vários manifestantes imploram aos clientes para mudarem de ideia. "Nós te amamos." "Isso é assassinato." "Há um batimento cardíaco." "Venha conosco, faça um ultrassom grátis, olhe para o seu bebê."

Quatro escoltas bloqueiam os manifestantes, tentando proteger os clientes de telefones com câmera e assédio. "Deixe-os em paz." "Ninguém quer ouvir você."

Mais manifestantes se alinham na calçada, recitando o rosário. Eu espero em frente à entrada, uma clínica com vestes laranja escolta em uma parede de cabeças inclinadas. Homens orando montam guarda de cada lado meu, um segurando um crucifixo de um metro e meio. Eu presto atenção aos clientes.

Às 7h20, dois anos atrás, eu teria acabado de terminar minha corrida matinal na rodovia federal do Togo. Eu estava trabalhando no meu inglês e clubes de saúde, passando as manhãs no hospital local e organizando um torneio de futebol feminino para o Dia Internacional da Mulher. Para este último evento, tive uma comissão de três mulheres e três alunas me ajudando.

Foi assim que conheci Zenabou.

Nas reuniões do comitê, Zenabou falou, sem hesitar em discordar das mulheres mais velhas. Ela frequentava regularmente meus clubes, incluindo meu clube de corrida de sábado de manhã. Ela se mostrou mais promissora no campo de futebol. Depois que perdemos nosso primeiro e único jogo fora de casa, ela liderou a cantoria enquanto tomávamos refrigerantes de consolo com nossos vencedores. Eu esperava que ela passasse nos exames finais do ensino médio e deixasse a aldeia para o ensino médio, uma realização para qualquer menina togolesa. Por enquanto, estou feliz por ter pelo menos um jogador forte no time.

São 7h35 e a clínica finalmente abriu. Um grupo atravessa a rua, vindo em minha direção. É um nó de coletes laranja, acompanhantes e manifestantes posando como acompanhantes ao redor do cliente, que cegamente conduz o grupo enquanto ela se desvia da salvação não solicitada por meio de panfletos lançados contra ela. Tento fazer contato visual, acenando e sorrindo.

Ela segue para a esquerda, sem saber que vou me mover no último momento para deixá-la passar, então faço o meu melhor para protegê-la até que ela cruze a linha de propriedade da clínica. Ladeado por manifestantes orando, meu corpo cria um túnel estreito demais para fornecer muita proteção. Essa operação normalmente tranquila se transforma em uma dança caótica - o cliente vai para um lado, os acompanhantes sinalizam para outro, os manifestantes empurram, eu me afasto. O cliente entra, mas não sem muitos evasivas e gritos.

Hoje, me sinto fraco.

Um homem de oração que está avançando lentamente em meu espaço com raiva diz ao meu companheiro de escolta para parar de empurrá-lo. Uma briga começa, o homem que ora cai - um pouco facilmente - e dois manifestantes mais velhos encaram uma escolta feminina, tentando intimidá-la com sua altura e masculinidade. A intimidação é o jogo aqui, e estou perdendo.

Eu luto com meu rosto, e depois que o próximo grupo cliente-acompanhante-manifestante tem que forçar seu caminho para a calçada, eu pego um substituto. Não há nenhum lugar para onde ir para esconder minhas lágrimas de frustração, então eu caminho até a esquina e fico olhando para os galhos nus das árvores e o céu cinza, desejando as lágrimas atrás dos meus olhos.

“Há muitos motivos para eu acordar às 5h30 toda semana. Mas pelo menos um deles é a memória de uma menina de dezesseis anos rindo com seus amigos, chutando uma bola de futebol ao anoitecer em uma savana togolesa. ”

As lágrimas no Togo são para crianças e pessoas desesperadas, então fiquei feliz por ter um quarto para onde me retirar quando meu colega me deu a notícia. Estávamos em um treinamento em serviço e ele me abordou antes do café da manhã.

“Eles trouxeram Zenabou para o hospital na noite passada, e ela morreu”.

A notícia me mandou de volta para o meu quarto, chorando. Quando ele me disse mais tarde que ela havia engolido comprimidos para abortar, tive que voltar para o meu quarto. Malária, eu poderia lidar. Causas desconhecidas. Meningite. Mas aborto auto-induzido?

Eu deveria ter conhecido melhor.

Tarde demais, voltei para minha aldeia e redirecionei meus esforços para a educação em saúde reprodutiva. Falei com o pai de Zenabou, que negou o que me foi dito, provavelmente porque o imam se recusou a fazer orações pela filha do homem. Falei com um ancião da aldeia, que disse que cabia a mim dirigir-me aos alunos. Outros me disseram: "C'est la vie".

Isso é vida.

De volta à esquina, respiro fundo e me recomponho, depois volto para a calçada. As Ave-Marias estão acabando e a maioria dos clientes está dentro da clínica. São 8h30 e estou abalado, mas voltarei no próximo sábado. E no sábado seguinte. Há muitos motivos para eu acordar às 5h30 toda semana. Mas pelo menos um deles é a memória de uma garota de dezesseis anos rindo com seus amigos, chutando uma bola de futebol ao anoitecer em uma savana togolesa.

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