Notas sobre a escuridão matinal em Calcutá



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Robert Hirschfield vagueia por Calcutá ao amanhecer, onde pela primeira vez se encontra quase sozinho.

O MENINO se levanta para abrir o portão do hotel para mim. O mesmo garoto trabalha em todos os hotéis em que me hospedei na Índia. Magro, moreno, silencioso, seu sorriso cercado por uma carranca muscular.

Eu me inclino para a escuridão das 5h30 de uma manhã de Calcutá. Um motorista de riquixá diz: “Casa Mãe”. Um segundo motorista de riquixá disse: “Casa Mãe”. Penso em dois relógios anunciando a hora.

Dentro de suas barras de metal na Sudder Street, eles querem me levar para a Casa das Irmãs Missionárias de Caridade de Madre Teresa. Meu rosto de judeu, nariz apontando para guetos nivelados, não é impedimento.

Meu rosto está ligado a um bolso de rúpias quentes. Suas barrigas vazias estão começando a virar no meu bolso. Madre Teresa e a deusa Kali são os dois pontos de poder feminino desta cidade. O rosto da velha freira olha para você de paredes podres, restaurantes, a entrada de sua casa para os moribundos no Templo de Kali em Kalighat.

Certa vez, vi alguns padres americanos visitantes rolando para fora de seu táxi, os corpos caídos no chão, correndo como se tivessem sofrido um ataque de foguete. Eles ficaram assustados com a multidão de peregrinos hindus com suas flores vermelho-sangue para Kali.

Às vezes, fico na ponte Howrah e observo como rapidamente cada centímetro livre do espaço fica coberto de pessoas. Tenho certeza de que, se não me mover rápido o suficiente, vou me afogar sob os passos dos índios. Em minha mente, escrevo o lead para O telégrafo: Jornalista idoso pisoteado até a morte. Ele era muito lento.

O que me leva de volta às 5h30, do lado de fora do Diplomat Hotel. Entre as lojas de viagens e as lojas de biscoitos e bebidas, fechadas, há um espaço vazio. Um fenômeno tão surpreendente quanto uma queda de neve em Calcutá. Tonto, visito o horrível busto de gesso de Tagore. Parece que ele escreveu um pouco de sua poesia no número 10 Sudder, meu endereço.

Os motoristas do riquixá esperam como fantasmas educados que eu termine com Tagore. Então, talvez, eu esteja pronto para despertar as freiras da Casa Mãe de suas camas castas.

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Para saber mais sobre a Índia, consulte um ensaio fotográfico recente sobre Holi, o Festival das Cores.


Assista o vídeo: TRÊS DIAS DE ESCURIDÃO. ACENDA TRÊS VELAS BRANCAS.


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