Notas da estrada: apenas se orientando


Não tente fazer isso no centro de San Jose. Foto: Ed Yourdon

[Nota do editor: esta nota é um trecho do primeiro capítulo de Wanderjahr, uma narrativa em andamento que reconta a história das explorações de um jovem viajante de lugares, pessoas e self durante um ano de pesquisa no exterior na América Central e do Sul. Neste ponto da história, o narrador desembarcou recentemente em San Jose.]

Como sempre acontece comigo nas cidades, especialmente quando estava apenas me orientando, eu vagava sem rumo reunindo pequenos atos de consumo. Comprei um mapa topográfico do país em uma banca de jornal perto do Parque Central, um expresso amargo do café do Teatro Nacional e um dos melhores abacaxis que já provei de um homem careca com um carrinho azul soldado na frente do uma bicicleta.

Até comprei um maço elegante de John Player Specials, um belo cigarro inglês que custou um terço do que se compraria nos Estados Unidos. Eu não gostava muito de cigarros desde o Equador, mas eles acompanhavam a vida da cidade, e imaginei que poderiam me ajudar a me misturar com os costarriquenhos, que pareciam considerar o tabagismo um passatempo nacional.

Ainda assim, olhando ao redor era óbvio, cigarro ou não, que eu misturei tanto quanto um orangotango faria.

No meio da tarde, eu estava começando a me sentir mais experiente. Eu já tinha encontrado uma loja de ferragens com bencina blanca, como o gás branco é conhecido localmente, e minha língua estava se lembrando de como lidar com a linguagem. A Tica Linda era deprimente demais para ficar, então escolhi um banco vago no Plaza e me estiquei para ler.

Assim que reclinei meu livro, um policial se aproximou de mim, batendo nos meus pés com seu cassetete polido. Eu o encarei por um segundo, imaginando o que ele queria - seu rosto bem barbeado, queixo redondo e lábios franzidos, um uniforme verde ridiculamente enfeitado com borlas e boné de policial, um apito de ginástica cromado pendurado em seu pescoço e um revólver de ação única desatualizado no coldre ao seu lado.

“Ponha os pés no chão”, ordenou, informando-me do meu crime. Eu os joguei no chão, e ele grunhiu e caminhou na direção de um casal envolvido em algumas carícias pesadas no caminho.

Olhando em volta, vi outro oficial com a mesma indumentária boba, observando a cena ao lado do Teatro. Porcos do Plaza, protegendo o bem público de vagabundagem horizontal e outros atos de indecência grosseira.


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